Осень медленно, но уверенно,
перекрашивает листву.
Не случайно она, намеренно,
начинает вести войну.
Всё, что было зелёным и синим,
превращается в серый цвет.
Чёрных птиц бесконечные клинья
провожаю, тоскуя в след.
Голубые озёра темнеют,
и становится холодней.
Рука кистью рисуя немеет,
день короче, ночи длинней.
Леденеет трава на рассвете,
нет пичуг, чтоб обрадовать.
Тишину золотую я встретил,
и пошёл её оглядывать...