Три маленьких синички
кружились на погосте –
осела оголтелость
в задумчивых кустах.
Язык не знаю птичий,
но мне, залётной гостье,
отчётливо хотелось
жить с чистого листа.
Сердитые порывы
борея прекратились,
грел заспанный янтарный
взгляд с вольной высоты.
Надежда путь открыла
в прекрасную бытийность,
а счастье щебетало,
что сбудешься и ты.
На снимке: серая синичка.