Слишком много о севере. Хочется теплоты,
Урожая, праздника, хохота до макушек…
Я со снами, ветрами сказочными до горизонта «на ты».
Они у меня живут в ящиках новогодних игрушек.
Как пожить-то хочется! Потянуться, встать,
шлёпать по полу босой и раздергивать шторы.
Нету штор. Жалюзи. Кактусы, фикусы, суккулентов рать
И бамбук молодящийся, вечный такой заморыш.
Осень падает листьями. Дождем собирает дань
Всех золотых монеток, даров от сердца.
И над городом нашим в небе простерта длань,
Нас берегущая, тех, кто гуляет в берцах.
Плащики больше не в моде. Не тот сезон.
Что-то покрепче надо, глаза построже.
Что-то никто не понял, что замазон -
Это погода такая, она надолго, похоже.
Точно, погода надолго. На серых днях
Кто-то рисует линии вертикально.
Небо темнеет медленно. Весь в огнях
Город не спит, настроенный изначально
На перекрестки времени, синь ночей,
Встречи людей на площади каменистой.
Сила приходит с севера. Звон мечей
Перекрывает трепет былых монисто.
Флаги колышет ветер. Легки шелка.
Волны бегут, пространства времен качая.
И никогда не кончится звездных путей река,
Нам просветление зимнее обещая.