Ворон ноздри прячет под крыло,
скрип Сосны
и Ветер матерится.
Сединою Жизнь перемело -
и чего же дома не сидится.
Угорит от счастья голова,
что проснуться угораздит рано,
что патрон калибра 32
сглотит натощак нутро Бердана.
Редкий свет мерцает из квартир,
дрыхнут Филипки и Песталоцци.
Дальше - за околицей - Фронтир -
ни Кола, ни Хаты, ни Колодца.
То - прошло, и это - не болит,
холод погрызает заусенцы.
Путь-Дорога ластится и льстит,
хоть и знает, - что впадаешь в Детство.
Сбудется -
ни пуха, ни пера,
нет ни журавля и не синицы.
Значит -
щи варить из Топора,
Топором при надобности бриться.
Возле скал сворачивать к Реке,
что там будет Лодка -
не надейся.
Весь маршрут в заснеженной Тайге,-
словно в давнем фильме
про Индейцев...