Я тоскую по лету ушедшему.
От Ковида как мог удирал.
Шли дожди, не хватило мне светлого,
В ожиданье покоя устал.
А Ковид, словно пёс ошарашенный,
Шёл по улицам. Всех заражал.
Защищался прививкой ударно я,
Смерти ждал и позорно дрожжал…
А декабрь всё мёрз и куражился.
Вдруг Ковид переходит на спад.
Только в эту минуту мне кажется,
Что вернётся зараза назад.
Может грипп, или пакость Ковидная,
Иль, какой-то новейший мутант.
Словом участь совсем не завидная,
Остаётся один вариант.
В ожиданьи томительном мучиться,
Собирая деньжата на гроб.
Но возможно, как знать, не получится…
Вирус сдохнет, как слабый микроб.
И ещё есть одно утешение.
Говорят, что ковида то нет…
А что мрут, так то осложнение,
Значит вялый иммунитет.
Получилась такая история.
Словом страсти окутали нас.
И понятно, что плохо в теории,
То всего лишь испуг, и на раз.
Только слышу, что снова корячится
Вирус подлый и не смешной.
Пострадала пока лишь Африка.
Нет, пойду-ка я лучше домой…