***

Так не бывает, я знаю. Господи, мне ли не знать...
В город промокший, как будто на сцену, вышла, чтоб снова играть
Осень на рыжем её фортепьяно неповторимый пассаж.
Обворожительные акварели, великолепный мираж.

Музыка тихая сводных оркестров клёнов, рябин и берёз,
Искр шампанского стая шальная, как это всё не всерьез.
Искры сгорят и листвы триумфальной краски исчезнут. Вот – вот
Снег наши улицы, парки и скверы, нас не спросясь, заметёт.

Вдруг, ледяные крупицы по ветру мимо помчатся стремглав.
Даже не знаю, зачем эти строчки, что-то ещё не сказав,
Нет, не смолкают и часто тревожат сны среди будней моих.
Будто бы, строчкам столь осторожным жаль, что закончился стих.