Все эти бабочки, кобылки и стрекозы,
Все эти усики и прочая пыльца, -
Не путь зерна — виток метемпсихоза,
Не Чжуан-Цзы - мистерия творца; -
Чудесное — и лики и личины,
И рок кружит над хороводом фей,
Как парус над воронкою пучины,
Как полог, укрывающий Рифей -
И вправду снег! - а холоден, горит ли -
Пульсация, биенье, метроном,
И бабочки танцуют в рваном ритме,
Сотворены не светом, но вином...
И пыль дорог, и склон, залитый лавой -
Всё есть любовь и воздух, боже правый...
…
Но что разбито - пляшет меж орбит,
Поэтому и воздух ядовит,
И пьётся из копытца или Леты,
И сон, глубокий сон, на сотни лет,
Приносит не забвенье, но ответ,
Как будто для любви нужны ответы.
Но бабочки, волна у самых ног,
Листва сквозь свет струится,как венок,
Прогулка за минуту до заката,
Какая-нибудь жимолость, пыльца -
И там не отпускают до конца,
Как самая небесная заплата.
Как самая небесная вина,
Коль ты и чаша выпиты до дна.