Уснул последний мотылёк –
и город сирым стал, невзрачным.
Но выпал снег – на землю лёг
покровом чистым и прозрачным.
И не гремит давно гроза,
и листьев нет уже в помине,
но слышно птичьи голоса
на изувеченной рябине.
Зверьём пернатым дорожа,
моим посаженная дедом
и мхом укрытая, как пледом,
стоит, в четыре этажа.
Она как память дорога,
и стариков мне не хватает...
Ну а по городу летает
спиралью белая пурга...
2022