Серая мрачная комната.
Я посредине сижу
на холодном , стеклянном полу,
холодную мысль вяжу.
Нити тянутся, переплетаются,
их источник - хрустальный бокал,
Волны крови в нем злятся, вздымаются,
и красные капли стекают на пол.
Я сижу посредине комнаты
на холодном стеклянном полу.
Вокруг ни души, только следы
от бокала ведут к котлу.
Когда-то под ним был огонь...
Пылал ярче он сердца Данко,
но теперь здесь холодный котел,
в нем кипит ледяная манка.
Я сижу на стеклянном полу,
На холодном и пью из бокала...
Как допью, то снова к котлу,
наберу и вяжу всё сначала.
Холодная мысль из манны кровавой
тянется прямо ко рту,
проникает во внутрь с улыбкой лукавой,
с целью - "сейчас обману!"
Но Я сижу на холодном полу
и холодную мысль НАРОЧНО вяжу.
С огнем, без огня, на осколках стекла?
Мой котел , мое тело , кровь тоже моя?
Хрустальный бокал , чья-то тень и рога?
Мне теперь всё равно, пью до дна...