Слушаю осень, словно Чакону Баха:
ветер смычками водит по оголенным
веткам березок, что-то шепча, и взмахом
тонкой руки роняет на небо клены.
Клены летят, касаясь струны скрипичной.
Солнце оделось в тучу, пытаясь греться
всеми лучами. Что-то поет безлично
темный ноябрь охрипшими голосами.
Мне б пробежать по улице, сбросив туфли.
Мягко пройти сквозь зиму, не молодея.
Чтобы разжечь огонь, надо дуть на угли.
Чтобы пойти в поход, надо стать смелее.
Осень еще стоит - бережет секунды
светлого дня в асфальтовом обрамлении
города. Скрипке петь не должно быть трудно.
Скрипке молчать всегда чуточку грустнее.