Молчит который день моя тетрадь(c).
С ума сошедший карандаш черкает
Круги, спирали...Виноватый, знает –
Сегодня ни строки не написать.
Мне б вырваться под первый нынче снег,
Куда глаза глядят направить стопы,
По беличьим следам и зайца тропам,
И – в мир, где оживает человек.
Там, слёз лизнув моих, бездомный пёс,
Не очень мне, бродячей, доверяя,
Вдруг тявкнет о любви, хвостом виляя
Да в варежке моей согреет нос.
Идём в шесть лап под сказочный мотив,
Невидим музыкант и виртуозен,
А мы идём, идём меж лысых сосен,
И музыку, и день благословив.
В Рождественский сочельник вспоминать,
Раскачивая ангела на счастье,
Всё то, к чему бывала сопричастна
И вновь достать забытую тетрадь
Предрешено...Ни слова на потом!
Слова нашлись и скрипкою звучали,
Я раньше их совсем не замечала,
Как на тропинке – знак, из ниоткуда – дом.
И робин*, выпорхнув из-за плеча
На указателя вертушку-спицу,
Крылом смахнул мне чудных слов крупицы:
"Зелёная Дорога Скрипача".
робин - красногрудая птичка
Fiddlers green road( англ)-зеленая дорога скрипачей