Проходит шествие по Риге.
Напоминает едкий дым
О том, как варвары жгли книги
И толпы зиговали им.
Здесь под запретом Полк Бессмертный,
Здесь много пафосных речей,
Здесь сносят памятники жертвам
И прославляют палачей.
Всю жизнь бредущие во мраке
Не понимают, что творят.
И пусть зажженный ими факел
Подсветит им дорогу в ад.