Симфония в ночи плывущих фонарей.
Туману в общем то и модный шарф не нужен,
Чтобы себя считать творцом. Рисуя утром лужи,
В душе художник ночью грезит он о ней –
Ушедшей музе, чьей он вроде бы был как будто мужем
Пейзаж все тот же. Приглядись – в нём нет тебя
За затяжной ненадобностью, вот ведь незадача
Цедит себе под нос: мол, моряки не плачут
Циничный мрачный кот-любитель разъяснять.
Но за не(д)оберлинскою стеною бередят
Души обрывок струн гитары нотки плача
Пока стук снизу не услышишь, мнишь, что это – дно
За ложью слов сокрыта древних злость китайцев
И ненависть. Но посмотри: энтузиаст очередной
Предпочитает месту верному скитаться,
А кто-то верит – почему-то – в сон наивно, но
Он не сбывается, конечно, потому что он – дурацкий.