И будет город мой раздет.
Но первым снегом припорошен.
Как мало нас – на склоне лет
(По совокупности) хороших.
Местами память не плоха.
А где-то (к счастью) рвутся нити…
Но ведь и мы не без греха,
Когда вглядишься в суть событий.
А жизнь струится по кольцу.
Рассвет, закат и между – что-то.
и нам бывают так к лицу
Почти безгрешные полеты.
А после них слова, слова…
Добро и зло. Мечты. И крылья.
И прорастает трын-трава
Сквозь нам приятное бессилье…
И будет город мой раздет…