На душу не повяжешь бинт,
и не залечишь, как простуду...
... а завтра может и не быть.
И всё, что есть - это секунда.
И всё, что есть - остывший чай,
пустая комната и нервы,
фотоальбом. Стук. Тишина.
Вот, сердце есть. И сердцу скверно.
И не находятся слова,
и не переиграть ошибки -
это нечестная игра,
но я привык. Как не привыкнуть?
И я играю в дурака
с самим собой, как первый шулер,
чтобы держать себя в руках.
Ведь всё, что есть - это секунда,
и только в ней ты - это ты.
Прошлого нет, дрожит реальность.
Пусть завтра может и не быть,
мы подождём. Что нам осталось?