Бил Ноябрь на улице баклуши,
а затем, - в сознании - пробел:
враз Зима,
установилась Стужа,
аж язык злословить присмирел.
День от дыма печек угорел,
курицей поёрзав на насесте,
а внизу рассыпалось Предместье.
где есть мой малюсенький Удел.
30 лет здесь Жизни проскрипел
суетно, сумбурно, неумело,
ожидая Фарта.
И Расстрела.
Есть в конце концов всему Предел.
Жаль, - не разобрал, что Вьюга пела:-
завтра будет Фарт
или расстрел?