.
ПРЕОБРАЖЕНИЕ В СНЕГ (2019)
Автор: Леонид ФОКИН (со страницы Алексея ФОМИНА)
ТЕМПЕРАЦИЯ (от лат. temperatio – соразмерность) – небольшое отклонение от текстовых интервалов, изменяющее первоначальное звучание текста.
СОДЕРЖАНИЕ
– Мне не хватает воздуха. Из дней
– В серебряной коробочке блокнот
– Не Ева и не яблоко, а запах
– Украдены и спрятаны на дне
– Другое время. Выдержит ли память
– Она касалась век Гомера и
– Читаю по слогам: я знаю тот
– Не знаю. Ибо знание пустой
– такое впечатление кофейник
– прикосновение одно крестом
– Ориентир – слепой фонарь. Рассвет
– на обороте серого окна
===================================_ld_====
***
Мне не хватает воздуха.
Из дней вываливаются одномоментно худые тени, спутанные ленты дорог и одичалый свет огней автомобилей, медленно ползущих по душным перекресткам.
Отче, сущий на небесах, прими мой тихий глас о всех ущербных, нищих, неимущих, идущих без Тебя, не познающих Твоей любви. У них нет чувств, нет глаз, нет веры, нет приюта после долгих исканий жизни там, где жизни нет ни для кого.
Лишь суета сует. Лишь ловля ветра. Брызги и осколки.
====================== пример иного прочтения
Мне не хватает воздуха. Из дней
вываливаются одномоментно
худые тени, спутанные ленты
дорог и одичалый свет огней
автомобилей, медленно ползущих
по душным перекресткам. Отче, сущий
на небесах, прими мой тихий глас
о всех ущербных, нищих, неимущих,
идущих без Тебя, не познающих
Твоей любви. У них нет чувств, нет глаз,
нет веры, нет приюта после долгих
исканий жизни там, где жизни нет
ни для кого. Лишь суета сует.
Лишь ловля ветра. Брызги и осколки.
***
В серебряной коробочке блокнот, изгрызенная ручка, три конфеты, латунное кольцо и два билета в театр Вахтангова. За «дождь в окно» сегодня расписалось небо тенью осенних яблок, выбрав из мгновений крупицы света. Трещинки-ростки, бегущие вдоль стен, по коридорам до темной кухни, по-соседски спорят: добавить в чай лист мяты, вопреки желанию добавить граммов тридцать кагора или лучше, спрятать в снах глубинную тоску, пока больна душа ненастьем, и слеза в ресницах.
***
……………………………………….«Что я могу искать кроме возвращения»
…………………………………………………………………Сюзанна ПИЛЯР
Не Ева и не яблоко, а запах изгнания из осени теней.
Кочевий след приводит дождь на запад столицы, где из охровых огней слагаются идеи вдохновений, восторженные образы, полет снежинки и растрескавшийся лед на лужах.
.
Мир невидимых течений ещё не понят и темней восток по вечерам.
Всего один глоток тебя и можно говорить о вере в живое слово.
Поздний листопад за окнами преображает сад воспоминаний в незнакомый берег..
***
Украдены и спрятаны на дне колодца карты киммерийских княжеств. О кто бы знал, какая это тяжесть скрывать их от идущих следом дней в Московии, пропитанной осенним ненастьем, вечной слежкой за последним желанием и серостью дворов, похожих на глазницы черепов огромных чудищ, выползших из снов чахоточных детей. Что дождь-наследник всех хворых ты забыл в ночном окне? Зачем в нем ищешь тени горных кряжей, уступы, золото небесной пряжи? Ты скоро сам преобразишься в снег.
***
Другое время. Выдержит ли память набег сарматов, конский хрип, огонь, забравшийся на крышу, вещий сон о смерти и гноящиеся шрамы закатов?.. Отцветают фонари на утренних аллеях. В тихих скверах играют шумно дети. Легкий бриз раскачивает простыни на вервах, натянутых меж двух осин, а вниз, на землю падает листва. По вере другое время. Желтые разводы вдоль серых стен. Как будто бы устав, встал на колени старый дом, смешав с золой эпох молитвы и невзгоды.
***
Она касалась век Гомера и мгновенно засыпала. Капли пота, мерцавшие на шее Геродота, ей были не видны с её земли её пронзительных небес, но всё же она, сливаясь с краешком рогожи на каменном полу, взирала на его труды о Скифии, а после она летела к хризантемам. Осень цвела в садах, а тёмная страна в нее вонзала иглы черных сосен. Ей было больно? Нет? В ее глазах не слезы, – а вечерняя роса, не серый дождь, – светящаяся просинь.
***
Читаю по слогам: я знаю тот, кто рядом не услышит плеск далекой волны, крик чаек, песню одинокой русалки. А еще я помню грот, в котором пел Шаляпин, только морю, свернувшемуся псом у ног, в ночи, которую придумали грачи, летящие сквозь сон. В густом миноре пологих склонов томные ручьи готовы превратиться в тропы. Скоро зима! В ней путь домой навек прервется глубоким снегом. Сахарная взвесь начнет искриться в свете солнца, просто, неповторимо, словно синь небес.
***
Не знаю.
Ибо знание пустой кувшин, пустой конверт, всегда пустая квартира.
Ибо память – сухостой на много лет вперед.
Опять листая тетрадь, в которой чистые листы похожи на окно,
я прорастаю в ночную тьму,
где черные хвосты ворон, сбиваются в большую стаю.
Сюрреализм.
Огромная дыра-воронка.
Мне в нее давно пора проникнуть и остаться в ней до боя старинных заколдованных часов, внутри которых шестеренки слов, ломая зубья вертятся… без сбоя.
***
такое впечатление
кофейник без носика,
а кофе с молоком без утра,
равноденствие от феи без крыльев
… и плывет куда-то дом осеннею улиткой
на плоту без скреп и верв, что связывают бревна в одно единое…
…далекий стук без топоров,
без дятлов…
…дышит ровно камыш
без ветра
или может быть совсем не дышит…
…отраженье цапли без ощущения паденья капли, рождающего кольца волн...
забыть все преходящее
все что иссякло без веры, без любви…
речную зыбь
***
прикосновение одно
крестом и изнутри
как изморозь
иначе испытывающее
белый сом плывет на белый квок
как будто плача
из глубины
из пуха облаков
растрескавшейся пустоты
осколков безмолвия
нетороплива кровь речных закатов
красный сом неловко идет на красный квок
сквозь облака чьи души стыд существованья в красках такого цвета,
изнуренных строк,
описывающих не боль, а ласку холодных волн,
придумывая сказку о том
как рыбарем
был
черный бог
***
Ориентир – слепой фонарь.
Рассвет с сапог смывает комья глины, щурясь сквозь облака.
Я знаю твой ответ был не всерьез.
Скорее лишь фигура забытой речи,
высохшего русла реки,
дороги в город эЛь,
где лишь сегодня празднуют день ржи и сусла,
где в прок и слишком много пьют
где тишь и благодать.
Но я не помню, как долго ждать в огромной чаше комнат
запечатленный в утреннем дожде твой образ,
строгий профиль.
В сером небе сегодня нет паренье птиц.
а мне бы поверить в крылья
что б лететь к тебе.
***
на обороте серого окна оранжевым пятном застыло что-то похожее на солнце.
кофе, хна и масло.
пусть окрашенной субботе завидует среда в своем бреду и пятница в своем разврате.
осень богата на оттенки.
я иду, как будто в забытье,
ищу свой остров среди стоящей намертво воды
среди кипящей золотом листвы в пространстве улицы трех неизвестных
дрожат следы,
на дымных площадях, приговоренных к казне, не щадят
лишь оставляют право им воскреснуть
.