Засохли краски, кисти облысели,
Печальный холст пугает пустотой,
Мольберт слоняется по комнате без цели,
Клянёт себя за творческий простой.
Палитра жаждет новых ощущений,
Безжизненно глядит по сторонам,
Но всё же верит, что художник - гений,
С надеждой робкой смотрит на диван.
Натурщиц нет давно, ни пылких, ни ранимых,
Ни страстных, никаких, действительность страшна,
Уже который день жизнь пролетает мимо,
Художника с собой куда-то унесла.
Остались лишь картины, душа в них растворилась,
И женская улыбка повисла на стене,
Мольберт вдруг что-то понял, и ноги подкосились,
Закат кроваво-красный ощерился в окне.
21 ноября 2022 г.