Второпях покидая патриды блажной рубежи,
прикрепляем записки к отечественным дымоходам:
«В этом месте могла бы быть наша счастливая жизнь,
но в родных хлебенях никогда не намазано мёдом...»
Нет сомнений былых: оставаться нельзя, улетать -
среди всех промедлений сие наипаче чревато.
В этом месте могли бы мы петь, улыбаться, мечтать,
но теперь и писать-то об этом неловко без мата.