Это палые листья, как выцветших писем тела,
Опускаются в дождь и по прежним любимым тоскуют.
Покосившихся, ржавых, больных фонарей факела
Освещают вечерним огнем суету городскую.
Это вечная хмарь, вековечная стылая мреть
Все, что было, напомнит, и прошлое встанет стеною.
Может, стоило б утром, как этот фонарь, догореть,
Но увидится что-то блестящее за пеленою.
Это снег — и неважно, на чем: на камнях, на земле...
Кровь шальная во мне много лет уже не колобродит.
Это древняя надпись проступит на серой скале:
«Все пройдет». И на деле — проходит. Проходит. Проходит...
21.11.2022.