Почти все поэты ощущали, как что-то идёт сквозь них в мир. Что это и откуда берётся? Способность впитывать и усваивать личные впечатления, драматически воспринимать мир? Брать из общего инфокотла - бытовая телепатия? Или это - по Цветаевой - сон наяву, когда - "во сне - открыты закон звезды и формула цветка"?
Что это - когда всё пережёвывается и усваивается в большой печи, а строки - подобно спелым пирогам - сами выплёвываются? Почему у других не так?
Почему одни выдают пулемётные очереди на любую тему, у других строки вынашиваются годами и ждут своего часа, а третьи - живут вообще без них? А ты не представляешь, как это - жить без строк. Словно немой, без лёгких рифмованных ребусов. Даже проза - немного другого склада. Стихи - рифмы, шарады, делают жизнь более игрой, чем она есть. И эти зарубки на коре - вехи твоего времени - стремление всё отмечать, увековечивать.
Люди, с которыми ты соприкасаешься, тоже порой входят в твою историю. Не люди - слепки, наброски, где выхвачено главное для тебя. Портрет необъективен - в нём эмоции художника? Красота - в глазах смотрящего, а поэты часто восторженны, потому что у них избыток эмоций. Стремление прикоснуться к красоте и выразить её. Любование красотой души - тоже эстетика. Во все времена воспевали. Сказка? Да. Но как водится, "в сказке ложь, да в ней намёк".
Эстетика - стремление завернуть в обёртку фраз самые простые чувства, расцветить их нюансами.
Растёшь, стихи растут вместе с тобой. Из искусной вычурности становятся - ничего лишнего - верно сложенные слова - чёткие линии, простые и ясные. Верх мастерства, прекрасная простота. Такие слова светятся в темноте. Люди слетаются на их свет - те, у кого есть потребность прикоснуться к слову. И сам ты летишь. Напитываешься мотыльковым светом. Тишина, пустота - как провалы. За которыми обязательно следуют возрождение и цельность.
Слово да будет услышано.