Пегас не кормлен, иссяк фураж,
Жизнь не согласна на абордаж.
Звенят монеты не в кулаке,
А в чьём-то запертом сундуке.
Поэт расстроен, поэт сердит:
Куда же Муза его глядит?
А юной Музе плевать на то,
Что у поэта вся жизнь винтом.
Такое время! она твердит,
Забудь про деньги и аппетит,
Нужны народу твои стихи
Не больше веяной шелухи.
Да что же это? скорбит поэт,
Я мысли людям, ответа нет.
Что, меркантильность заела нас?
А на хрена же тогда Пегас?
Хлестнул Пегаса он под задок:
Лети куда-нибудь на восток,
Лети на север, лети на юг,
Зачем ты нужен, мой милый друг?
Кормись на воле и не дури,
Там не швыряют в лицо зари
Печальных строчек из тех поэм,
Что не любимы сейчас никем.
Поэт подтягивает соплю:
Пусть я не нужен, я всё стерплю,
Лишь бы единственная душа
Меня читала, в лицо дыша!
«»»»»»