В две тысячи каком-нибудь году
Я не пройду по тоненькому льду
На каблучках в двенадцать сантиметров.
Мне не прочтёт стихи Серёжа Ветров.
Сноха, уехав в Лондон или в Рим,
Мне не пришлёт оттуда русский грим.
Я свой парфюм - на ключик по привычке...
Причёску уложу в 103 косички...
Пересчитаю пенсионный стаж...
Уйму свою лирическую блажь...
И лишь энергия моей словесной вязи
Каких-нибудь шутилок напроказит.
Пред лирикой я преклоню колени -
Про счастье напишу стихотворение.
+++++++