Я часто вспоминаю свою Родину,
где бегала босая по траве.
Цвела весною чёрная смородина,
черёмуха роняла белый цвет.
И солнце рисовало мне веснушки
на загорелых девичьих щеках.
А на лесной берёзовой опушке,
стояло лето, в голубых цветах.
С подружками ходили в лес по ягоды,
и по пути кормили комаров.
Те пили нашу кровь, плохую, якобы,
собравшись дружно в комариный рой.
И на поляне, что за огородом,
ромашки рвали и плели венки.
Мы все оттуда, из деревни родом,
где голоса красивы и звонки.
Летела песня, о родной берёзке,
о милой роще, ветре у реки.
Бродили козы у деревни-тёски,
косили сено бабы, мужики.
Бежала жизнь, плясала под гармошку,
цвела сирень и пахли лепестки.
Собаки лаяли на озорную кошку,
и серебрились у родных виски...
Теперь сама, как белая черёмуха,
немало лет уже прошло с тех пор.
Но помнятся мне лилии из омута,
и берег речки, и большой костёр.
Окончив школу, мы рассвет встречали,
ах, сколько было планов и дорог!
Всё было в жизни; радости, печали,
кто смог их одолеть, а кто не смог.
Встаём сейчас мы рано на рассвете,
(а молодой хотелось так поспать)!
Растут внучки и взрослые уж дети,
теперь лишь остаётся вспоминать.
24.11.2022