Смыкая веки, давит тишь,
висит липучей паутиной.
Сегодня снова промолчишь,
а завтра
нас сожрёт рутина.
Наивной нежности батут
опять заставит прыгнуть выше –
и, теменем уткнувшись в крышу,
проснёшься где-то,
но не тут.
Набросив белое пальто,
год станет взрослым
и холодным.
К мечте потянется ладонь,
к далёкой, грешной,
безысходной...
И в грязном месиве войны,
покрытом ненависти пылью,
мы жадно, пылко влюблены –
и этим кажемся всесильны.
23.11.22