Белый лист, как снежный наст на крыше,
Бьёт в глаза небесной чистотой.
Только я давно уже не рыжий,
Хоть не лысый, правда, но - седой.
Авторучка новая в пенале
Утомилась, право, отдыхать:
- Эй, поэт, в рубахе накрахмаленной,
Где твои хотя бы сорок пять?
Нет, не лет, куда тебе до зрелости!
Я сейчас о стрОках говорю.
- Да, с годами не хватает смелости
Отрывать листы календарю.
- Но заполнить тот, что будто вызовом
Подставляет белым полотно…
Может быть куплеты всё же вызреют?
-Промолчать мудрее было б, но...
Сел за стол. В беседе с авторучкою
Вспомнил жизнь, на краски не скупясь:
- В мои годы сочинять? Не шутка ли?
И строка рекою полилась…
_
Картинка из свободного доступа в интернете. По первому требованию автора - удалю.