Сверкнёт малахитом хвоста
суетливо сорока,
горящие кроны залили
водою дожди,
и медь на платанах, увы,
потемнела до срока —
слетает, сухою ладошкой
махнув мне: «Не жди!
Забудь о чудесных рассветах
прошедшего лета,
зелёного пенья густых
и раскидистых крон».
Деревья стоят сиротливы,
прозрачны, раздеты,
и тёплого бриза в ветвях
не разносится звон.
Сквозь голые ветки —
размотана лента дороги,
сметает к обочине то,
что сияло в лучах,—
последние краски предзимним
метельщиком строгим
смываются ливнем,
сжигаясь до пепла в печах.
Ноябрь, ты уходишь,
устав от сраженья с зимою,
под плач воронья,
причитанья безумных сорок.
Ты бросил последний златой,
что хранил за душою,
но всё просадил за столом,
неудачник-игрок.
И всё ж напоследок
согрей хоть немного лучами
осенние розы в саду
вдоль покинутых дач,
и бабочки крылья пусть
шар хризантемы качают
и душу мою заодно...
ночью тихо поплачь.
24 ноября 2022г.