Кэрол Эн Даффи (1966г.р) - британская поэтесса, драматург
В моих всех снах, перед моим
бессильным взглядом,
бросается Он на меня, плывя,
захлебываясь, утопая.
Вот если вспять бы время
повернуть
могла поэзия,
начать с того момента, когда шрапнель
тебя косила в грязь смердящую...
и ты встаешь, весь изумленный, наблюдаешь,
как кровь дурная бежит наверх
от слизи в её раны,
и видишь ряд за рядом парней британских,
вернувшихся назад в свои окопы,
целующих из дома фотографии
любимых, матерей, сестер и младших
братьев,
вы, не вошедшие в историю сейчас,
чтоб гибнуть, гибнуть, гибнуть.
Dulce - No - Decorum - No - Pro
patria mori.
Сладостно - Нет - Почетно - Нет -
Умереть за отчизну.
И ты уходишь.
Уходишь, ружьё отбросив,
(штык-нож),
как все твои друзья
Уилфред, Гарри, Томми, Эдвард, Берт,
закуриваете сигареты.
Кофе на площади, французский теплый хлеб,
все эти полчища убитых,
стряхнув сухую грязь с волос,
выстраиваются в очередь домой.
Живой парнишка играет Типперэри
для толпы,
свободной от Истории,
ведь жеребцы блестящие, здоровые,
достойные героев, королей.
Вы прислонитесь к стенке и ваши миллионы
жизней еще возможно переполнятся любовью,
трудом, детьми, талантами,
английским пивом и едой отменной.
Вы видите как прячет свой блокнот поэт,
довольно улыбаясь.
Вот если бы поэзия смогла всё рассказать
в обратном направлении,
она бы непременно это сделала.
Типперэри - английская солдатская песня
The Last Post
In all my dreams, before my helpless
sight,
He plunges at me, guttering, choking,
drowning.
If poetry could tell it backwards, true,
begin
that moment shrapnel scythed you to
the stinking mud...
but you get up, amazed, watch bled
bad blood
run upwards from the slime into its
wounds;
see lines and lines of British boys
rewind
back to their trenches, kiss the
photographs from home-
mothers, sweethearts, sisters, younger
brothers
not entering the story now
to die and die and die.
Dulce - No - Decorum - No - Pro patria
mori.
You walk away.
You walk away; drop your gun( fixed
bayonet)
like all your mates do too -
Harry, Tommy, Wilfred, Bert-
and light a cigarette.
There's coffee in the square,
warm French bread
and all those thousands dead
are shaking dried mud from their hair
and queuing up from home. Freshly
alive,
a lad plays Tipperary to the crowd ,
released
from History; the glistening, healthy
horses fit for heroes, kings.
You lean against a wall,
your several millions lives still possible
and crammed with love, work, children,
talent, English beer, good food.
You see the poet tuck away his
pocket-book and smile.
If poetry could truly tell it backwards,
then it would.