Почему то становится грустно,
Там, где полно, то сразу же пусто.
В тишине, но со скрипом и хрустом,
Не под запись, а чаще всё устно!
Недосказанность без окончаний,
А капелла из смеси мычаний.
Из окна выброс хлама и знаний,
И набор непонятных посланий!
То ли точку поставить на этом?
Или взять, притвориться поэтом.
Расписать всё девятым сонетом
И под марш, за счастливым билетом!