***

               
               

Как всегда «за.. своих» –
по сто граммов,
не чокаясь, грубо
утирая, скупая слеза,
что в глазах
и сквозь зубы цедить –
то мессу, то мат,
Неуютно укутавшись в шубу
Не нашедшие брод,
но прошедшие ад
уходили под медные трубы
в непонятное за…,
где - напалмы
сливают в закат…

Каждый третий,
помазан - спасён
Заколоченной сваей,
и смело
Новой тысячей лет
Как углем по стене.
 – Полоса,
Зачеркнувшая
прошлое всё,
Закатало в асфальте
Что еще отболеть
не успело…
Но заточен под скальпель
А пророка - все нет.
И пришествий
не шлют небеса…