Вот Муза, притаившись за углом,
Сжимает в кулаке разящую заточку,
И вдруг, когда придёт живая строчка,
Как из артерии струя, как снежный ком
Сюжеты, множась, словно ранящим стеклом,
Бередят душу: что бы строчкою украсить?
Как от потока рифм себя обезопасить?
Как шквал унять раздумий о былом?
Мне снился сон: я сочиняю стих.
Воспоминанья о страстях лихих,
Об опытах души, в судьбе бурлящих,
Рвались наружу. Морок, правда, ложь -
Всё сбилось в ком, и как себя поймёшь?
Но всё сложилось. Всё - о настоящем.