Он был таким… отмеченным печалью,
к кому-то тёплым, с кем-то - просто лёд.
Он был моим… но только там, в начале,
а жизнь бежит, меняется, течёт…
Так тихо отдалились друг от друга,
не в гневе, не за день, не сгоряча…
И что не жрёт меня тоска - его заслуга,
он не оставил ничего, за чем скучать.
Но я скучаю. Нежно и светло,
за тем, кого сама в нём сочинила,
в ком видела огонь, и страсть, и силу,
и часть своей души в глазах его…