серый день,
серый дождь,
серые дома,
я смотрю на город
из серого окна,
серый человек
по городу идёт,
очень одинокий.
он идет вперёд,
он бредёт по лужам
их не обойти,
полные ботинки
у него воды,
серый капюшон
натянут налицо,
а ему похоже
просто всё равно,
может в серый
дождик пишет он стихи,
может одиночество
у него в груди.
он промок до нитки,
но бредёт вперёд,
и уходит в дождик
за серый поворот.