Струится тонкий бледно-алый свет,
Восходит робко сонная заря,
Проделал свой последний пируэт
Пожухлый лист на сцене ноября.
Ему обратно не дано взлететь
И не достичь бывалой высоты,
Срывает осень меркнущую медь,
Закоченели голые кусты.
Безмолвна неприветливая даль,
Не отражают лужи синеву,
Тощает зримо старый календарь,
Седой декабрь спешит на рандеву.