Спасибо, художник, что смотришь особо,
что видишь отрадно миров простоту.
Я вряд ли сумею спасительным словом
такую, как ты, написать красоту.
Хочу, чтобы в слове она оживала
и полнилась смыслом, и вечной была.
Но только вот слов до обидного мало.
Я их собирала, копила, ждала.
Картины рассыпаны тихой печалью,
задумчивым смыслом и белой мечтой.
А слово - оно, как и прежде, в начале,
с извечною болью, добром, простотой.
А слово является сказкой и былью.
И вьется метелью в заснеженный мир.
И слов, как снежинок, порой изобилье,
хватает на каждый волнительный миг.
Спасибо, художник. Прекрасны пейзажи,
изящны портреты, хорош натюрморт.
На нашем земном дорогом вернисаже
взирает на них любопытный народ.
А слово...Увидит, напишет, расскажет.
И спросит, и мягко порой намекнет.
Оно пожалеет, поможет. И даже
с тобой по соседству в миру заживет.
Все это, конечно, для многих не ново.
Так хочется душу другим рассказать.
И светлым, и добрым спасительным словом
картину о жизни своей написать.