Чертоги высохли, пируя.
Я сам не свой с весны уже.
Хожу по тонкому ковру я
на сорок пятом этаже.
Не наше дело, чьи мотивы,
кому подарят амперметр,
кому по заднице крапивой,
кого до дома на обед
подбросят красные таксисты
с сигарой в уголочке рта.
Певцы теперь не голосисты,
вся наша жизнь - уже не та.