Я вырос там, где каждый знал молитвы дальних стран.
Где в сундуках найдёшь кинжал и старенький «Бертран».
И там, где жгучие пески напомнят о былом,
Латают сети рыбаки, и пьют дешёвый ром.
Меня всему учил мой дед. Он, если был сердит,
Частенько мне бурчал свой бред: «Придёт Морской Бандит…».
Все эти сказки вглубь веков кровавый тянут след
И тот, кто верит в прелесть снов, дополнить мог сюжет.
Доносит только пыль страниц церковных, ветхих книг,
Что в паутине небылиц есть страшной правды миг.
Образчик всех дурных манер, поднявший чёрный флаг,
Пират, корсар и флибустьер - из наших мест моряк.
Испанцев грабил, и не раз ходил на абордаж.
И часто дед вставлял в рассказ, что это предок наш.
Сейчас, конечно, очень жаль, что я не внял ему…
И он пришёл! Одет в миткаль и призрачную тьму.
Печать презренья на устах, бездонность чёрных глаз.
И что такое липкий страх я понял в первый раз.
В косяк двери, вонзив свой нож, он ближе подступил.
Едва я смог осилить дрожь, мой гость заговорил:
«Своей душе найти покой тонка надежды нить.
И раз уж, ты потомок мой, хочу предупредить
Грехи, подобны воронью, их шлёт нам сатана.
В тебя я мудрость не волью, в тебе её сполна.
Я помню тех морских бродяг, кто канул без следа.
Роднили нас разбойный флаг и строгости суда.
В надежде спать среди могил, а не лежать у скал,
Давно я гроб себе купил и камень заказал.
Пираты - все висеть должны, корсарам - свой расчёт.
И вскоре встали у стены, я и расстрельный взвод.
Был замечателен рассвет! Шумел прибой вдали.
Майор поднёс к глазам лорнет, взмахнул платочком: «Пли!..»
Пробита грудь, дырявый лоб. Но что за чудеса?
Я слышу стук земли о гроб и чьи-то голоса.
Парю в тумане забытья, нет мыслей никаких.
И вот уже увидел я могильщиков своих.
Ни ангелов и ни чертей - никто меня не ждёт.
В злой неизвестности своей, я словно битый лёд.
Господь во мне давно померк, я дьяволу вассал.
Когда же тот меня отверг, дух неприкаян стал.
Сомнений груз гнетёт меня, но зная ремесло,
Жестоко сам себя кляня, земное множил зло.
Мне дьявол нужен был до слёз! Где тот, кто сеет мрак?
К нему всего один вопрос: Что сделал я не так?
Я должен был служить в аду среди своих друзей.
Зачем я по земле бреду в цепях никчёмных дней?
И дьявол сам меня нашел, когда зацвёл жасмин.
На нём парижских мод камзол, он важный господин.
Не пахнет серой, нет хвоста, не разглядеть копыт.
Конечно, явно неспроста такой приличный вид.
Рога хитрец умело скрыл под прядь густых волос.
И я тот час же получил ответ на свой вопрос:
«В тебе ни капельки добра. Ты - воплощенье зла.
Конечно, в ад тебе пора, но есть ещё дела.
Твой Бог учил всегда прощать, всех ближних возлюбя.
Мне интересно было б знать простит ли он тебя?
И прежде чем твой дух верну к соратникам твоим,
Ты кайся сорок раз на дню, а там и поглядим…»
Я тот, кто не носил креста, в святой не веря Свет,
Прошу прощенья у Христа четыре сотни лет.
Я все, что можно обещал владыкам высших сил.
Но кто в начале всех начал, Адаму грех простил?..»
Туманом растворился он, оставив звон в ушах.
Растаял это странный сон, оставив.... нож и страх...
Я вытер пот и прошептал: «Весёлый шарлатан!...»
Клинок в сундук плашмя упал, где ждал его «Бертран»,
*
...рисунок автора...