Мои строки не знают рифмы.
Нет в них искренности
И истины
нет.
Понапишут поэты, прозаики
так возвышенно
об обыденном.
Заплетут свои волосы в косы,
колосистого цвета ,
девушки.
И платок сложат так осторожно,
Промокая слезинки на личике.
Ветер мчит завывая и падая
На траву,
наклоня ее вниз.
И какой-то художник
увидит
Красоту в полях под грозой,
Подбирая оттенок серого
И еще раз,
примерно такой.
Вспышка камеры, раскаты грома.
Стрелы молний почти как блеск звезд.
Неоготика, неознакомые, неочувства.
Мой неособор
Возведу из обломков памяти.
Из кусочков, обрывков речей.
Лживый трон, неуклюжие скатерти
На фальшивом банкетном столе.
Прозвучат в неостенах молитвы,
Нерифмуемые под треск от свечей.
Доберутся когтями до истины,
Потерявшись в буднях слякостных дней.