Это что ж такое, люди,
Это просто же беда,
Нынче с мужиком не сблудишь,
Хлипок он, как лебеда!
Тронешь пальцем, он готовый,
Развалился на куски,
Вправо мат и влево слово,
Посреди одни носки
И чего-то там такое,
Что не видно в микроскоп,
То ль стручок бобовый в коме,
То ль сморчок в развилке троп!
Раньше были мужичины –
Нос горбом, штаны внатяг –
От таких ломило спину,
Звёзды сыпались в овраг
То ли с неба, то ль из сердца,
То ли из зелёных глаз –
Только успевай вертеться!!..
Нет, не тот мужик сейчас!
Говорят, поэты любят
Утром, вечером и днём,
Голосят на медных трубах,
Выжигая всё огнём…
Ерунда!
Поглянь – поэтик
С кучерявой головой
На ковре еловых веток
Мокрый, потный, чуть живой!
Кто ж так любит, бедолага?..
Полчаса – и сдался он,
Даже сил нет на бумагу
Записать ведьмацкий стон!
“””””””””””””””””