Скомкан, покрытый пылью,
Забытых эмоций псих.
Так и не ставший былью
Мной недописанный стих.
Его не прочтут, понятно.
Я сам про него позабыл.
Тогда я писал, вероятно,
Про то, чтоб хватило сил.
Про утро и ночь, про боль.
Про "встань, и иди", про слёзы.
На строчках, местами, соль.
Наивные, детские грёзы.
Сегодня случайно наткнулся.
Их в мусоре ворох скопился,
Но этот ко мне притянулся.
И чем он тогда не сгодился?
Рифмой небрежно прикрытый
Честный, прямой до дрожи.
Вот ты какой, позабытый...
Даже мороз по коже.