О нас не напишут свои мемуары
Поэты, прозаики и публицисты,
Мы жили негромко, не шумно, не быстро,
Не рвали рубах, не тушили пожары,
Не плыли в корзине воздушного шара
На Северный полюс над Северным морем,
Над снегом, торосами, счастьем и горем.
О нас не напишут истории вроде:
«Иду по Советов, и вдруг мне навстречу...»
Вставали в ночи, возвращались под вечер,
Ходили по самой нелётной погоде
С расчётом на холод, совсем не по моде,
Которую попросту не замечали
Меж праздников, будней, побед и печали...
О нас не расскажет доска на фасаде:
«Здесь жил и работал такой-то, тогда-то»,
Музейный работник к торжественным датам
Цветник в нашу честь у доски не посадит,
Где был особняк, там теперь детский садик,
А дом тот снесли из-за трещин в подвале,
И тех, кто там жил, будут помнить едва ли.
От нас не останется дальним потомкам
Ни снимков, ни писем, ни брошки, ни ложки,
Ни старенькой библии с медной застёжкой,
Какие бродили по миру в котомках,
Историк, с досадою рукопись скомкав,
Вздохнёт равнодушно - какая, мол, жалость,
В архивах о них ничего не осталось...
Нам выпало время не лучше, не хуже,
Чем то, о котором написано в книжках,
То вольно и сытно, а то и не слишком,
Когда не до шуток и пояс потуже,
Но избранный круг с каждым годом всё уже
И голос с годами всё глуше и тише,
О нас мемуары уже не напишут...