А война продолжается и конца ей не видно.
А поэты стараются что-то там безобидно.
Чтобы гладко и средненько,
Никому не виною,
А, по сути, конкретненько
По дороге с войною.
И невольно подумалось:
-Ну, нельзя ж так, ребята.
Надо всё-таки гордо,
Надо всё-таки свято.
И нельзя, чтоб придворно,
хоть не раз так бывало,
И нельзя, чтоб покорно,
чтобы всё не пропало.
Скажут:"умный нашелся.
А попробуй-ка с нами.
Может вовсе недолго и запахнет кострами?
И по новой "гражданской"
Какое там "свято"?
Ах, Володя, Володя, как ты
прав был когда-то!"
Что тут скажешь?
- Простите. Я ведь не осуждаю.
Я ведь жил там
когда-то, я ведь всё понимаю.
А нагнут, так нагнёшься. И страна, и столица.
Только, господи боже, как могло так случиться?
Будто в злом маскараде совесть, страх и расплата.
Ах, Володя, Володя, как ты
прав был когда-то!
А вчера приснилось мне:
Улица горбата. Мальчик, детство. Я, не Я? Было же когда-то!