Ее руки стали моей петлей,
Все, что я знал о мире - сжалось в колечко встреч
Все начиналось простуженным ноябрем,
Я летел со склона обманутым палачом
Как летели головы
мною казненных
с плеч.
Ей было достаточно шепота и улыбки
Мне было достаточно карих туманных глаз
Мы жили всю жизнь от рождения до ошибки,
Глупой случайности, что обвенчала нас.
Говорят, не знакомься на улицах или барах
С теми, кто грустен и смотрит в стаканное дно
Он не художник, а просто сидит за партой
И ему на искусство в общем-то все равно.
Я бесталанный писатель, бреду по свету
Этих колючих, вечно туманных глаз.
Путь наш проложен ноябрьским простым сюжетом
И окончится парой июльских нетрезвых фраз.
22.03.21