Понятно всё, но некуда бежать,
Нас держат якоря и безнадега,
Записки красным в толстую тетрадь,
В кладовке чемодан, в душе дорога.
И чаще закрываются глаза
Представить: детство, радугу, Мороза...
Где в волосах запуталась роса,
Где громко, не тревожно, бродят грозы.
Мы здесь... и нам давно не мало лет,
Ответственны за близких и не очень.
Я до сих пор мечтаю на балет
Под люстру, на "Щелкунчик", ровно в восемь...