Дворник шкрябает лопатой,
На часах пять тридцать.
Сон не хочет на попятный —
Мне никак не спится.
Видеть мельницу – к удаче,
А к покупкам — трубы…
Даже мышь чего-то значит.
А не спать — к чему бы?
Льётся горестно и вяло
Свет фонарно-дымный…
Завернуться в одеяло?
Встать попить воды мне?
Только вроде бы к Морфею
Отъезжаю плавно,
Дзинь! – опять безумной феей
Кружат бзики, планы.
И летят во тьме проклятой
Белых мыслей сонмы,
И скребёт, скребёт лопатой
Дворник мой бессонный.