Ранний ветер, как прежде, не ластится.
Дождь рыдает, штаны промочив.
Улетают последние ласточки,
и горланят в загарье грачи.
Отпылала рябина за осеком,
отгорела костром за окном.
И, опять, я во власти у осени
и брожу по листве босиком.
Вечера собираются томные
и молчат на крылечке моём.
И заря, словно повязь нихромная,
полыхает прощальным огнём.
Мне легко и мечтаю, и пишется,
и листва засыпает следы.
Чья-то тень одинокой колышется
у вечерней продрогшей воды.
2022-12-03