Поэту тяжело варить борщи,
Поэт в быту как дрожжевое тесто
Вот, вроде бы, ему назначишь место -
Просторное, что лучше не ищи-
Но он, подлец, ползёт из всех щелей!
Испачкал стол, и через край кастрюли
Пролился прочь. Домашние вздохнули,
Мол, жизнь день ото дня все тяжелей...
Закваска у поэта такова
Чтоб не семью насытить пирогами,
А наполнять вселенную словами!
И сердцем эти слеплены слова.
Поэту больно, что никто не ест
Его стряпню - ей подпирают небо,
Предпочитая зрелища и хлеб, а
У него больных все больше мест.
Он понимает яко тать в нощи,
Что он и сам одно больное место,
И оттого идёт месить он тесто
И снова приниматься за борщи.