В листве проложенную тропку
Украсил бахромой мороз.
Пью воздух, будто газировку,
И мята ударяет в нос.
Ну хватит уж тянуть резину!
Как надоели серость, мгла!
Иду я в лес – проведать зиму,
Чтоб та свой час не проспала.
Свет у нее горит в окошке.
Она к шести утра – пик-пик –
Белковый крем взбивает ложкой,
Чтоб наши стекла залепить.