– Мама, не твой сынок я,
рождённый утром в постели.
Я – сын далёкой дороги,
сухой алтайской метели!
– Чего говоришь ты, глупый,
побойся бога Кудая!
Подай мне крупы и луку,
и молока подай мне!
– Не твой я, мама. Бахилы
не ты мне утром надела.
Мне ветер звенел уныло
на зимней равнине белой.
Стелила ковёр мне вьюга,
а нож с алмазной насечкой
был ближе любого друга
в своей простоте сердечной!
– Ну, хватит болтать пустое,
не нужное жизни этой,
а то родишься луною,
никем в ночи не согретой!