Ритм срывается, рвётся, не соглашается с метром.
Набирает стремительно этажи
чувство ветра, свободное чувство ветра.
Или жизнь?
Не хватает времени, стен, пространства,
вскрытой наглухо памятью, тишины,
постоянства, ничем не прикрытого хулиганства.
В топку сны!
Разрываются нервы, мгновения влёт итожа,
вычитая, плюсуя и счёт приводя к нулю.
Вместе с кожей,
срывается вместе с кожей невозможность прошлое растревожить.
Боль коплю.
Выливаются, вываливаются, кипишуют
несогласованно, свободно и вопреки
мысли,
боясь что их замуруют.
Рвутся строфы, бунтуют рифмы, и сами с собой воюют
и сбегают в прошлое с памятью наперегонки.
Не держите ни метром, ни миллиметром.
Пристрелите, а лучше идите на ***.
Я уйду, даже с пулей в башке, не к себе так к ветру,
отдышусь на взлёте,
умру на взмахе.